Nobody knows me, I'm cold,
Walk down this road all alone,
It's no one's fault but my own,
It's the path I've chosen to go…
Eminem - Space Bound
Идя по весеннему снегу вечером, не чувствуя холода – блаженство. Да, во всем, даже в такой безвыходной ситуации есть свои плюсы. Ходишь себе, все тебя боятся, соответственно, никто не трогает. Можно не строить себе границы, даже, можно разбивать другие. Нет боли, никакой; представьте, вы убили. Рано или поздно, совесть, а может, и рассудок вцепятся своими ядовитыми когтями в ваше неокрепшее существо. Начнутся угрызения, самобичевание и торг с кем-то вышним. Но, судя по всему, божественное свечение оставило своих подопечных, если они разгуливают мёртвыми по живой земле. Труп должен находиться под землёй, разлагаясь, становясь питательным веществом для деревьев и растений, их поедают травоядные, а волки охотятся. Эта пищевая цепь существовала веками, а теперь понемногу рушится. Что будет, если мертвецы начнут обильную охоту на живых? Они станут венцом? Или богами? Не обмануть смерть, а плюнуть ей в лицо, развернуться и уйти, зная, что та ничего не сделает, пока.
Но ведь одиночество…нет тебе больше дружеских прогулок около реки, нет шуток и смеха. Не испытывая эмоции, мы забываем их значения, и не можем понимать окружающих. Хотя, что нам окружающее? Они нас шарахаются, как люди от чумы. Не хотят стать больными, нет, уродами по своей сути.
Помните вампиров? Восставшие, пьющие кровь. И люди, по древнему фольклору, объявили на них охоту; для них они были, как паразиты, а те принадлежат истреблению, так? Здесь нет подразделения кого жалко, а кого нет. Им страшно, они хотят жить спокойно, зная, что будущее окрасится в белый свет, а не в красное полотно. Не важно кем ты был до смерти, не важно, кто были твои друзья. Сейчас – все враги, никто не пригреет, никто не поймёт.
Нет, есть исключения. Но на то они и исключения, потому что их мало.
А сейчас, медовый закат сладкими ручьями скользит по шерсти, украшая мёртвое тело; твои бардовые раны похожи на золотые пятна. Худое тело спокойной, немного вальяжной походкой продвигается вперёд. Птицы почти закончили свою симфонию, лишь редкие отклики где-то вдалеке отдаются в порванном ухе. Тебе нравятся эти звуки, полные надежд и жизни; слушать  заворожённо, как моряки вкушают песнь сирен, зовущих их на гибель.

Отредактировано Morbus (03.07.2011 18:32:33)

О, ты чувствуешь это? Запах свежей, ещё никем не искусанной жертвы. Хотя нет, просто ещё одна очередная марионетка жизни нашлась на твоём абстрактном пути. Дёрнула головой и втянула запах. Кровь. Видимо, как и все живые, охотилась. Приятно дробить хрупкие косточки, втягивать металлический запах крови ещё тёплой тушки. Поваляться на земле, почувствовать приятную тяжесть в желудке и с радостью заснуть под корнями дерева, предаваясь блаженным объятиями Морфея.
Идти или не идти, вот в чём вопрос. Постоять здесь, и дождаться, пока она не уйдёт. Или просто обогнуть её. Даже, если этот кто-то учует твой запах. Маловероятно, что он или она пожмёт тебе лапу и скажет «как дела?». Драться ты не хочешь, ибо твоё иссыхающее тело тебе дорого, и ты хочешь «прожить» намного дольше, чем безрассудные идиоты. Идиоты? Ты сама такая, только ещё пока способна строить планы и что-то мямлить. Отрывками, не все и поймут. А, если последует приказ убить, пойдёшь? А ты с ними? Стоп, а куда тебе деваться? В стае нечести есть своя иерархия. Ослушайся и тебя отправят…на тот свет?
Потоптавшись на одном месте, ты никак не могла сделать выбор. Отходя и приближаясь, оскаливаясь воздуху, делала печальную мину, выпускала когти и поджимала хвост. Способна ли ты от страха быть замеченной уничтожить? Не смей, тогда, чем ты лучше них? Ну и превратиться твоя жертва в тебя подобную. Думаешь, благодарна будет? Ха-ха, она даже на элементарную мысль не будет способна. А тебе будет…стыдно? Нет, просто неприятно, чувствовать засыхающую кровь на тощих лапах.
Хруст снега. Может, она уже тебя учуяла, она, твоя убийца. Или простой прохожий?
Подходишь к ней. Почему? Интерес, видеть того, кем некогда был. Выглядываешь из-за угла, рассматривая объект. Волчица, при чём сильная, так что лезть на рожон лучше не стоит. Думает, что здесь одна, но нотки сомнения не оставляют её. Трупный запах тяжёлой помесью гуляет с ветром…

Твой пустой взор остановился  на небе; оно голубое, как твои глаза, а облака тёплым покрывалом  плывут вперёд…или назад, ты не разбираешь. Пасть немного приоткрыта, голова немного качается. Смотреть и чувствовать лёгкость. Да, там тебе было бы легко. И радость и муки…и всё там ничтожно.
- Привет. Как ты?
Ты быстро переключилась на источник звука. Это она, та лежащая волчица! Ты её не заметила, зато она заметила тебя. Спрашивает, как ты? Неудивительно. Те, кто нормальный всегда пытаются получше узнать монстров; думают, в них осталось нечто живое. Помочь, но чем? Тёплыми словами, что всё хорошо? Ни черта, всё плохо, как никогда! Обогреть? Мёртвое, тлеющее, вонючее тело? Подружиться? Нет, попробовать сделать нормального. Уродство не лечится, оно купируется, как рак. Ремиссия может продолжаться год, два или три. Пять лет или все десять. Но он вернётся и охватит весь организм. Мучительная смерть, где обезболивающее не помогает, хочется, чтобы тебя кто-то убил, ты молишь их об этом. Врачебная этика не позволяет. Игра организма, как казино. Ставишь всё на зеро, надеясь на «авось, получится», но ты теряешь деньги, рвёшь на себе волосы, и хочешь отыграться. А можно отыграться со смертью? Было бы замечательно…или ужасно. Напрасно наполнять надеждой мёртвый разум, а когда опять обман, сломаться полностью, осколками лежать на холодной земле, где каждый топчет и каждому плевать.
Ты покачнулась, потом немного отошла, не сводя синих омутов с волчицы. Тебе было непонятно, ты не знала, что ответить. Принюхалась, может, иллюзия? Шутка умершего мозга? Последняя шутка. Глупый, конечно, вопрос, но тебе стало…приятно? Простой вопрос, который задают при знакомстве. Знакомстве? Хочет беседы? С тобой? Или просто хочет выключить бдительность? Не похоже.
Открываешь пасть, пытаешься вдохнуть воздух. Не получается, а ты чего хочешь? Хриплый стон вырывается, формирует звуки, слова:
- Интересный вопрос…для … мёртвого. Давно…давно не слышала подобного…не слышала речь..жи..ву…ю.

- Я давно тебя не видела… Где ты пропала? Ах, ну да… Я же не пойму тебя.
Ты округлила свои глаза. Впервые ты почувствовала обиду; да, горький вкус обиды. Почему? Она понимала тебя, почему, почему сейчас нет!?
«Она…она издевается надо мной? Я же поняла, что сказала…»
Первые за долгие дни мысли, крутящиеся в мёртвой голове. Сжала лапами снег, опустила голову, а зрачки метались, ища пятый угол.
«Не понимает…ха-ха, это естественно. Кто поймёт нежить…скоро…скоро я вообще не смогу разговаривать, думать, как сейчас…»
Не зная почему, но тебя охватил гнев. Быстро подбежав к волчице, ты оскалила пока ещё белые клыки, они были в паре миллиметре от её морды. Но потом опустила уши, поджала хвост и отошла от неё. Стыд. Не думала когда-нибудь ещё испытать его? Ты можешь спугнуть её, а она пока единственная, кто тебя не прикончил. Жалость? Да, твоя знакомая жалела тебя. Видишь, какая она? Виделись, но потом ушла. Сколько прошло? Не помнишь или не желаешь вспоминать? Боишься? Думаешь, если она тебя не поняла, то твоё тело отказывает. Ему хуже, оно начинает трескаться. Не хочешь умирать, ведь испытав однажды боль, сделаешь всё, чтобы это повторилось как можно позже.
Опять подходишь. Медленно, как виноватый щенок.
- Ра…Раментум? Ты и вправду…не понимаешь меня?
Тебе было тяжело говорить так внятно, отчётливо.
«Если сейчас не поможет…»
Придётся уйти. Знаешь это. Беседы ― единственная отрада умершей души. Лишившись её. Зачем цепляться за логику? Слушать? Не отвечая? Нет, слишком тяжело. Молчание до самого разложения, забудешь так и свой голос.
Когда обрывается последняя нить надежды на что-то лучшее, чем сейчас, понимаешь, что незачем казаться нормальной. Зверь, запертый внутри: озлобленный, ядовитый, жаждущий крови вырывается, и бежит убивать. Забывая о радостях, обо всё, когда либо останавливающем.