Ах, весна, весна... Это чудное время влюбленности и счастья. В лесу звенит капель, задевая своим хрустальным звоном тонкие душевные струны. Погода восхитительная. Светит солнце, поют птицы, распускаются почки на деревьях. В природе царит всеобщая эйфория.
Именно таким весенним вечером, Графф вышел из логова. Сладко проспав весь день после плотного обеда, теперь он потянулся и отправился на променад. Сырая земля чуть подернулась ледяной коркой, ведь было уже поздно, и ударил небольшой морозец. Она хрустела под лапами, ломаясь и крошась, кода волк наступал на замерзшие лужицы. Пройдя спокойным шагом некое расстояние, он ускорил темп, а вскоре, уже несся, обгоняя собственную тень. Куда он спешил? Он просто спешил жить. Радоваться каждому мигу, подаренному судьбой, каждой веточке, травинке. Ах, да, первая травка уже показалась на черных проталинах. При одном лишь взгляде на нее, глаз радовался. Но волку некогда было рассматривать первую зелень, он бежал, перепрыгивая грязь, туда, где лесная крона редела, пропуская последние лучи садящегося солнца в царство мрака.
И вот, цель была достигнута. Графф оказался в редком ельнике. Местность хорошо просматривалась. Отдышавшись, он сел и посмотрел по сторонам:
- Так, где-то тут был незамерзающий родник. Не снег мне пить... Тоесть есть… В смысле кушать.. - он помотал головой, чтобы привести в порядок мысли, перепутавшиеся от длительного бега.

Повертев немного головой, волк заметил, что это совсем не то место, где протекает ручей. Мысленно чертыхнувшись, он встал и отряхнулся. Облизнув пересохшие губы, Графф спокойным шагов пошел в обратную сторону. Выйдя из-за пушистой ели, он нос к носу встретился с чужаком. Серый самец зализывал рану на лапе. Кровь стекала по травмированной конечности и капала на снег. Волк был так занят своими мыслями и лечением, что перовые секунды даже не замечал пришельца. Графф не желал за ним наблюдать исподтишка. Сделав еще несколько шагов, волк двинулся к раненому.
- Э-кхем... Что с тобой случилось, приятель?
Этот средних размеров самец вызвал у нашего Граффа положительные мысли. Он вдруг понял, что в этом мире есть кто-то который, возможно, одинок. Ведь если бы у этого парня были друзья, то он бы не попал в передрягу, а если бы и попал, то вышел победителем.
Не бойся одиноких, бойся стайных.

Переярок приблизился. Он хромал, но самолечения, явно, пошло на пользу. Рана затягивалась буквально на глазах. Вот что значит, лечебная волчья слюна.

- Нет, все в порядке, сер.
- Позвольте спросить, как зовут вас?
- Сер? - Графф слегка опешил. Да он был чуть крупнее и выше собрата, но чтобы так его называть. На сцене жизни, волк был всегда на вторых ролях. Его дальние песьи корни всегда ему мешали. Нет, внешне, он был чистокровным волком, но манера общаться... Она-то все портила. Графф всегда шел на контакт первым, не боясь никого и ничего. Возможно, это была собачья доверчивость, но держался он гордо. Многие мне нравилась эта черта характера. Ведь не все любят, когда к ним подходят, хлопают по плечу и честно смотрят в глаза, говоря что-то типа: "Брат, мы одной крови". Волки замкнуты и подозрительны, по крайней мере, те, с кем довелось ему общаться. Благодаря этим качествам, Графф бы мог стать послом в другие стаи, если бы такая должность была.
- Мое имя Графф. - он слегка подогнул передние лапы, тем самым поклонившись.
- Если он сейчас скажет, что это не имя, а песья кличка, я не посмотрю на его ранение. - чуть разозлившись, подумал он. Всякий раз, когда приходилось знакомиться с кем-то, он примерно, одно и тоже, получал в ответ. Это с каждым разом все больше раздражало волка. Да-да! Он считал себя чистокровным волком. Иногда он отвечал язвительным глупцам: "Мне без разницы, с кем спала моя биологическая мать. Я - волк. Моя мать - Свобода, а отец - Вольный Ветер!" Эти слова были немного грубы. Но понимаете ту обиду, которую он испытывал, выслушивая подобное. Еще один стайный одиночка. Возможно именно поэтому, у Граффа было больше вольных друзей, нежели собратьев  в стае.

Отредактировано Graff (17.04.2011 10:19:05)

Волк представился. По его словам, он был весьма рад знакомству, поэтому Графф улыбнулся, насколько это ему позволила мимика.
- Ты славный малый. А что случилось? - он кивнул на подсохшую рану на лапе Сэма, глаза которого были устремлены в небосвод. Графф тоже посмотрел наверх. Облака плыли, словно корабли с воздушными парусами. Кажется, именно так выглядит мечта. Белая, непорочная, сотканная из любви и нежности.
Раскрыв два дивных белых крыла
Шагнул он со скалы.
Обрел, что мать природа не дала,
Отправился в мечты.
Такой стишок проскользнул в мыслях подпалого волка, совершенно не задержавшись там, не запомнившись. Эти строки улетели за горизонт, гонимые легким весенним ветром. Думаете, что звери не романтики и не могут сочинять стихи? Возможно, но не забывайте, что в каждом человеке живет зверь. Выводы...
В лесу было почем-то странно тихо. Где-то слышался голосок иволги, но это были, скорее всего, фантазии Граффа, ведь иволги поют летом. А сейчас, весна только брала разгон, наливалась силой и молодостью. Она, словно юная дева, шагала по лесу в венке из мать-и-мачехи, развешивая на ветвях зеленые сережки и напевая мелодичную песню, в тон лесному ручью.